Pra você.

Eu escrevia seu nome na sola da minha rasteirinha e fala seu nome doze vezes na noite de Ano Novo pra você gostar de mim.

Na quaresma, prometia ficar sem comer chocolate quarenta dias e quarenta noites pra você gostar de mim.

Eu andava com as meninas populares e usava shorts justo na escola de freiras pra você gostar de mim.

Nas provas, fingia não saber as respostas e tirava notas baixas para não parecer nerd e você gostar de mim.

Eu joguei fora meu diário de chavinha dourada que ganhei da minha avó para não parecer criança e você gostar de mim.

Daí, um dia desses, eu te vi na fila de algum lugar, virei as costas e sai andando. Melhor assim, pra você nunca mais gostar de mim.